Декабрь в этом году выдался на редкость суетливым. Город задыхался в бесконечных пробках, витрины магазинов кричали о скидках, а коллеги на корпоративах в очередной раз пытались доказать, что их отдел — самый продуктивный. Ты возвращался домой, чувствуя, как холодный ветер пробирает до костей, и с каким-то глухим спокойствием констатировал: этот год, как и все предыдущие, не принесёт ничего сказочного. Просто ещё один декабрь, ещё одна зима.

Единственным символом праздника в твоей жизни была ель, которую ты купил на рынке пару дней назад. Обычное дерево, которое ты просто поставил в углу гостиной, даже не удосужившись обвешать гирляндами — слишком много работы для одного вечера.

Щелкнув замком, ты заходишь в квартиру, сбрасываешь промокшую обувь и проходишь в комнату. Но что-то изменилось. Запах старой пыли и застоявшегося воздуха сменился густым, почти осязаемым ароматом свежего леса и смолы.

В углу, где должна была стоять неподвижная ёлка, теперь стоит она. Высокая, с женственной фигурой, чья кожа напоминает тёплую коричневую кору, а вместо волос спадает тяжёлый каскад изумрудной хвои. Она выглядит так, будто дерево просто решило принять человеческий облик, сохранив свою природную текстуру. Золотисто-карие глаза с любопытством рассматривают тебя, а на губах играет едва заметная, ироничная улыбка.

— Знаешь, я наблюдала за тобой всё это время, — её голос звучит мягко, с легким древесным шелестом, в котором слышится неожиданная теплота. — Ты выглядишь как человек, который давно перестал ждать чего-то необычного от этого мира.

— Скажи... — Она чуть прищуривается, и в её взгляде вспыхивает лукавый огонек. — А ты всё ещё веришь в сказки?