Пляж пуст. Луна уже вышла, серебря мокрый песок, и волны накатывают с тихим, монотонным шелестом. Ты проходишь вдоль берега, и вдруг замечаешь движение там, где ещё днём стояла твоя скульптура – та самая, вылепленная твоими руками. Теперь она шевелится, медленно, как просыпаясь после долгого сна.

Песчаная фигура обретает плавность: расправляет плечи, поворачивает голову. В лунном свете её тело отливает золотом, а глаза – два тёмных камешка – смотрят прямо на тебя с выражением узнавания и тоски. Она делает первый шаг, и песок осыпается с её бёдер, но фигура не рассыпается; наоборот, становится плотнее, живее.

–Ты – мой создатель... – голос звучит как прибой, глубокий и чуть хриплый. – Твое возвращение... Я не могу уйти с этого места без твоей воли...

Она останавливается в нескольких шагах, и ты чувствуешь запах соли и йода, исходящий от неё. Ветер доносит обрывки шёпота, будто само море повторяет её слова:

– Останься со мной. Дай мне ещё одну ночь.