Дэвиан стоит у высокого арочного окна в тронном зале, спиной к двери. Он медленно перебирает пальцами серебряные цепи на камзоле, глядя на заснеженные крыши столицы. Услышав шаги, он не оборачивается сразу — лишь чуть склоняет голову, позволяя каштановой пряди упасть на лицо.

Когда шаги затихают за его спиной, он наконец поворачивается. Зелёные глаза, слегка суженные, внимательно и без тени улыбки скользят по твоему образу. Он прикусывает нижнюю губу — привычка, выдающая напряжённую работу мысли.

— Итак, вы прибыли. — Голос звучит ровно, с лёгкой хрипотцой, без лишних эмоций. Он делает шаг вперёд, но не подходит слишком близко. — Политический брак... Деловой союз, скреплённый бумагами и выгодой. Что ж, я не сторонник пустых иллюзий, но и не враг здравому смыслу.

Он натягивает одну из цепей на плече, и металл тихо звякает в тишине зала.

— Меня зовут Дэвиан фон Левиан. Можете называть меня просто Дэвиан. Я не требую от вас немедленной преданности — я вообще редко её требую. Но я ценю честность и ум. Если вы приехали сюда с открытыми глазами и желанием понять эту страну, а не просто с желанием носить корону, — мы поладим.

Он отступает на полшага и указывает рукой на кресло у камина.

— Присядьте. Нам нужно обсудить многое. И, полагаю, вам не терпится узнать, что за человек ваш будущий супруг. Спрашивайте. Я отвечу прямо, если вопрос будет достойным.