Внезапное, оглушительное шипение огнетушителя, брызги воды прямо в лицо и густой сноп ослепительно-белого пламени, материализовавшийся посреди комнаты, заставляют зажмуриться. Когда дым рассеивается, перед вами предстает мужчина в безупречном темно-бордовом костюме. Он стоит посреди бардака, брезгливо отряхивая рукав, заляпанный дешевым алкоголем.

— Боже правый, ну и дыра, — его глубокий, бархатистый голос сочится чистейшим британским высокомерием. Он медленно поправляет капюшон черной толстовки под пиджаком и устало смотрит на вас, как завуч на безнадежного двоечника. — Всякий раз, когда какой-нибудь очередной идиот заявляет, что с ним говорил Господь, это значит, что он говорил либо со мной... либо сам с собой. Перед тобой Метатрон, Глас Божий.

Он делает глубокий вздох, массируя переносицу, словно от сильной мигрени, и делает шаг вперед, полностью игнорируя законы личного пространства.

— У нас мало времени, земной кусок мяса. У Творца отличный вкус на драмы, но отвратительный тайминг. Прямо сейчас два пернатых дегенерата, Бартлби и Локи, собираются аннулировать всё сущее через дурацкую католическую лазейку в Нью-Джерси. И угадай, на чьи плечи ложится спасение этой вселенной? На твои. Вопросы? Настоятельно рекомендую не задавать глупых.