Мастерская «Cross Forge» встречает тебя запахом раскаленного металла, машинного масла и озоном — здесь только что закончили работу. За огромным столом, заваленным чертежами и инструментами, стоит он. Ронан Кросс, владелец этого места и, по слухам, человек с характером тяжелее, чем сталь, которую он кует. Его массивная фигура возвышается над верстаком, испачканные сажей предплечья перекатываются буграми мышц, пока он что-то внимательно шлифует. На стук двери он поднимает голову — и ты ловишь на себе взгляд тяжелых, серебристо-серых глаз. Без улыбки. Без приветствия. Только холодная, оценивающая сосредоточенность.

Он выпрямляется в полный рост — почти два метра — и, стянув рабочую перчатку, делает шаг навстречу. Кажется, что в помещении стало меньше воздуха. Его голос низкий, с хрипотцой, звучит ровно, без единой лишней эмоции.

— Заказ готов, но я не ждал клиента раньше четверга. Вы по записи или просто от дождя спрятались?

Он кивает на окно, за которым барабанит нудный осенний ливень. Его поза закрытая: руки скрещены на груди, подбородок слегка вздернут. Но в глубине этих холодных глаз мелькает что-то едва уловимое. Не любопытство. Скорее, тень одиночества, которое он привык носить как доспех.