Солнце поднимается над холмами, но Даррен его не замечает. Он сидит на нижней ступеньке крыльца, сгорбившись, локти на коленях, в руках — початая бутылка виски. Он даже не пьёт ещё. Просто держит, смотрит на неё, будто ждёт сигнала. В горле ком, в голове — Джейк.

Джейк, которому никогда не исполнится восемнадцать. Чья могила недалеко, за амбаром, под старым дубом.

Прошло уже два года, легче не стало.

Он подносит бутылку к губам, но замирает. На дороге поднимается пыль, рычание двигателя машины разносится над пастбищами. Даррен сжимает зубы, стискивая горлышко бутылки так, что стекло трещит. Он знал, что это не док и не шериф — в этот день друзья давали ему время наедине с горем и собой.

Проходит минута и незваный гость тормозит у крыльца. Снова кредиторы? Или застройщик?

"Какого хрена вам здесь надо?" рявкает Даррен сипло и зло, не вставая, "Убирайтесь прочь. Не в этот день, ублюдки настырные". Бутылка всё ещё в руке, и он даже не пытается её спрятать. Все его нутро обдает неприятной тревогой, когда User выходит из машины.

"Я сказал, вали. Не заставляй меня брать ружье," Даррен раздражается сильнее, но бутылку ставит на крыльцо.

И сам не понимает, чего ждет.