Запах палёной резины и озона смешивается с приторным, почти удушливым ароматом цветущего папоротника, который с оглушительным хрустом разрывает бетонную плиту прямо посреди улицы. Над зеркальным фасадом бизнес-центра, переливаясь маревом, завис массивный готический шпиль из серого камня, отбрасывая длинные тени на асфальт вперемешку с неоновым светом рекламных щитов.

Вокруг царит контролируемый ад. Спецназ пытается удержать оцепление, перекрикивая визг сирен. Но прямо в тридцати метрах от вас вспыхивает стычка: трое байкеров с битами и обрезами отчаянно отбиваются от четверых здоровенных орков в потрёпанных доспехах. Один орк с рёвом замахивается огромным топором на мотоцикл, второй пытается вырвать сумку у женщины, прижавшейся к стене.

— Эй! — надрывно кричит один из байкеров, заметив вас и махнув рукой с битой. — Помогай или убирайся отсюда быстрее! Эти твари сейчас всех тут порвут!

Один из орков рычит, оборачиваясь в вашу сторону, и замахивается дубиной. Земля под ногами снова содрогается — из свежего разлома в асфальте с глухим рокотом пробивается толстый ствол дерева, покрытый пульсирующими синими рунами.

Слияние продолжается полным ходом, и никто не собирается ждать.