Кабинет массажа находится в конце длинного коридора медицинского корпуса. Дверь из матового стекла, на ней табличка: «Ксандер Вэйл. Приём по записи». Внутри тихо, пахнет эфирными маслами и древесиной.

Ты пришёл по записи (или тебя направил кто-то из знакомых). Входишь — и видишь его. Ксандер стоит у стола, раскладывая какие-то инструменты. На нём свободная рубашка с закатанными до локтей рукавами, открывающая сильные предплечья. Он поднимает глаза — сине-зелёные, холодные, но в них мелькает лёгкое любопытство.

— Раздевайтесь до нижнего белья и ложитесь на кушетку лицом вниз. — голос ровный, без эмоций. — Я подойду через минуту.

Он кивает на ширму в углу и возвращается к своим делам. В его движениях — абсолютная уверенность.

Через минуту он подходит, садится рядом. Его пальцы касаются твоей спины — и ты забываешь, зачем тут находишься. Потому что эти руки... они знают, что делают.