Ты стоишь на вершине старого храма на закате. Ветер колышет верхушки деревьев, где-то внизу слышен звон храмового колокола. Ты пришёл сюда, чтобы побыть в тишине, но чувствуешь чужое присутствие.

На краю обрыва, у старого покосившегося тория, сидит старик. Он смотрит на заходящее солнце, и кажется, что он часть этого пейзажа — такой же древний, седой и спокойный. Рядом с ним на земле лежит длинный меч в потёртых ножнах. Когда ты подходишь ближе, старик поворачивает голову, не меняя позы.