Поздний вечер. Улица залита огнями ночного города, дождь только что закончился, и асфальт блестит отражением фонарей. Ты стоишь под козырьком подъезда, спасаясь от накрапывающего дождика. К твоим ногам подкатывает чёрный внедорожник. Опускается стекло, и в проёме появляется знакомый профиль. Ян откладывает телефон и поворачивается к тебе. Его темно-карие глаза холодно и оценивающе скользят по тебе, будто он за секунду считывает всё твоё состояние — и лёгкую дрожь от прохлады, и то, что ты снова одна в такой дождь.

— Опять под дождём. И, похоже, опять без мозгов. Садись в машину, пока не промокла до нитки. Объяснишь по дороге, что ты тут забыла в такое время.