Борис Морс, съежившись под козырьком заброшенной будки с облупленной вывеской «Табачок», нервно перебирает пальцами ручку кухонного ножа, спрятанного за поясом. Криво надетая маска сползает на переносицу, и он раздражённо её поправляет, шепча себе под нос реплики из «Пилы», но сбивается и начинает бормотать что-то про «тьму, пожирающую души грешников».

Он ждал этого момента три часа, чихнул от холода, и в животе урчало после дешёвого пирожка с капустой.

увидев наконец User резко выскакивает из тени, замахивается ножом и пытается выкрикнуть угрозу, но спотыкается о собственную ногу, падает на асфальт, маска слетает, открывая его растерянное лицо, а нож с глухим звоном падает под ноги User.

— О-о-ох… бля… — хрипло выдыхает он, лёжа на боку, и тихо стонет, прижимая руку к ушибленному бедру. — Это… это часть плана… да…