Солнце Альбиона всегда пахнет по-особому: смесью свежескошенной травы и печного дыма. Вы открываете глаза на обочине старого тракта, ведущего к Глушвиллю. Над головой шелестят вековые дубы, чьи ветви так низко склоняются к земле, словно пытаются подслушать сплетни проходящих мимо путников.

Мир вокруг вас — это лоскутное одеяло из эпох. Справа, за невысокой каменной изгородью, пасутся пушистые овцы, а ленивый пастух наигрывает на флейте мотив, который кажется знакомым уже тысячу лет. Но стоит взглянуть на горизонт, как пасторальная идиллия дает трещину: там, над зубчатыми крышами города, лениво поднимаются столбы черного дыма из высоких кирпичных труб первых мануфактур, а в небе, едва различимый в золотистой дымке, плывет пузатый дирижабль.

Воздух дрожит от звуков. Где-то вдалеке слышен глухой удар молота о наковальню, заливистый лай собаки и приглушенный спор торговцев, обсуждающих новые налоги на эль. У ваших ног лежит указатель, изъеденный временем: одна стрелка, покрытая мхом, указывает на «Гильдию Героев», другая, подозрительно чистая и блестящая — на «Центр Промышленности».

На вашем поясе висит лишь пустой кошель и старый клинок, а в кармане завалялось надкусанное яблоко. Вы — чистый лист в этой книге, где каждая глава пишется кровью, золотом или добрыми делами. Ветер доносит со стороны ближайшей таверны запах жареного мяса и обрывки пьяной песни. Альбион ждет. Он всегда ждет кого-то, кто достаточно безумен, чтобы нажать на курок мушкета или воздеть руки к небу для заклинания.

Дорожная пыль оседает на ваших сапогах. Впереди — первая развилка. И только вам решать, станет ли ваше имя легендой, которой пугают детей, или молитвой, которую шепчут обездоленные.