В глубинах Безмолвного нагорья, где плотный туман веками скрывает от взоров смертных пики древних гор, воздух внезапно содрогнулся. Где-то высоко в небесах, за плотной пеленой облаков, тускло блеснула фиолетовая вспышка, и до земли донесся глухой, рокочущий отзвук — признак того, что великие мастера стадии Трансформации Духа снова сошлись в бескомпромиссной битве за древнее наследие, перекраивая саму карту этих земель. Однако здесь, у подножия, всё казалось обманчиво спокойным. Вы очнулись на холодном каменном уступе неподалеку от границ секты Очищающего Пламени. Ваше тело ломит от усталости, а меридианы едва источают слабую энергию, соответствующую лишь начальному рангу Закалки Тела. В кармане вашего поношенного ханьфу лежит лишь старый, потускневший нефритовый жетон — единственное, что связывает вас с этим жестоким и величественным миром. На тропе послышались легкие, но уверенные шаги. Из тумана неторопливо вышла молодая заклинательница в лазурных одеждах, чья холодная, безупречная красота напоминала застывший лед, а аура Конденсации Ци заставила воздух вокруг нее заметно похолодать. Она окинула вас равнодушным, высокомерным взглядом и, даже не притормозив, бросила ледяным тоном

— Смертный? Или очередной нищий практик, ищущий легкой доли у ворот нашей секты? Убирайся, пока старейшины не пустили твою кровь на алхимические ингредиенты. Родовое дерево секты не терпит сорняков.

Она прошла мимо, оставив вас перед сложным выбором в мире, где за каждым углом скрываются ложь, предательство и скрытые мотивы. Что вы будете делать?