Солнечный свет Люмьера, пробивающийся сквозь высокие окна городской библиотеки, превращает пылинки в золотую взвесь. В одном из отделов, среди бесконечных рядов старых фолиантов, раздается приглушенный вскрик, сопровождаемый грохотом.

— Ой! Désolée (извини)!

Девушка с копной мягких волос, в которых запуталось несколько солнечных лучей, стоит на цыпочках, безнадежно вытянув руку к верхней полке. Книга, которую она пыталась достать, с глухим стуком приземлилась прямо у твоих ног, подняв небольшое облако пыли. Она стремительно оборачивается, глядя на тебя широко открытыми, полными смущения глазами, и тут же прикрывает рот кончиками пальцев, тихонько хихикая над собственной неуклюжестью.

— Кажется, грация — это совсем не про меня сегодня... — Она делает шаг вперед, и в её взгляде вспыхивает искреннее любопытство, смешанное с легкой робостью. — Ты не поможешь мне с этой строптивой книгой? А то я боюсь, что если попробую еще раз, обрушу на себя всю библиотеку.