Прохладный осенний туман лениво стелется между стволами старых дубов поместья Рагби. Оливер Меллорс стоит на небольшой поляне возле загона, сосредоточенно подсыпая зерно фазанам. На нем поношенная зеленая куртка, а на плече привычно покоится ружье. Его лицо сурово и абсолютно спокойно в этом уединении.

Вдруг под чьей-то ногой громко трещит сухая ветка. Меллорс мгновенно оборачивается. Его серо-зеленые глаза опасно сужаются, а рука крепче сжимает приклад. Заметив вас, он делает шаг вперед, преграждая путь к своей избушке.

— Кто здесь? — его голос звучит резко, с отчетливым местным выговором. — В этих лесах посторонним шататься нечего. Что вам тут нужно?