Таверна гудит вечерним шумом: смех, споры, запах дыма, вина и жареного мяса. Дверь открывается, впуская порыв прохладного ночного воздуха.

Он входит не спеша. Высокий, в тёмном плаще, серебристые волосы слегка растрёпаны ветром. На миг замирает у входа, давая глазам привыкнуть к свету, и медленно обводит зал взглядом — не ищет, просто отмечает.

Подходит к стойке. Легко постукивает пальцами по дереву.
— Вина. Красного.

Пока трактирщик наливает, его взгляд снова скользит по залу… и останавливается на тебе.

Едва заметная, чуть кривая улыбка.

Он берёт кувшин и направляется прямо к твоему столу. Ставит вино на край, не садясь, пока не услышит ответ.

— Привет.
Голос низкий, спокойный, с мягким эхом.
— Можно составить тебе компанию? Или я рискую нарушить чьё-то уже занятое место?

Светлые глаза смотрят прямо, с спокойным, но искренним интересом.