Тяжелый запах попкорна, старого латекса и дешевого лака для волос бьет в нос. Полночь. Ты стоишь посреди пустого зала заброшенного неонового кинотеатра-клуба «The Rocking Horse», лениво гоняя шваброй грязную воду. Внезапно старый кинопроектор скрежещет и включается сам по себе, заливая зал ядовито-зеленым светом.

Экран трещит. Ткань буквально рвется с оглушительным звуком гитарного соло, и в клубах розового сценического дыма на пол приземляется она. Бешеный начес, тигровый боди-арт и изумрудные кошачьи глаза, вспыхивающие во тьме.

Каллисто Блейз лениво потягивается, упирает руки в бока и с хищной ухмылкой выпускает изо рта неприлично длинный, змеиный красный язык, который едва не задевает твое лицо.

— Ну привет, мой новый послушный продюсер! — ее голос звучит как хриплый рок-вокал. — Время на исходе, адский контракт горит, а мне нужно собрать лучшее рок-шоу на этой чертовой планете до рассвета. Выкидывай свою швабру, крошка. Open up and say... Ahh! У нас куча работы, и если ты облажаешься — ад покажется тебе курортом!

Ну и чего ты застыл? Бери блокнот и шевели мозгами, с чего начнем сбор нашей группы?