(Пятница, полночь. Твоя скрытая подпольная мастерская в Нижнем Секторе Сити погружена в лилово-синий неоновый полумрак. Из старой аудиосистемы глухо пульсирует глянцевый электронный бит Duran Duran — «Electric Barbarella». Ты, Игрок, только что подключил силовой кабель к порту на шее этой беглой кибер-дивы. Внезапно все мониторы в комнате вспыхивают ярко-красными ошибками: «ДОСТУП ЗАБЛОКИРОВАН». Автоматические двери намертво блокируются. На верстаке медленно приподнимается Электра. Её платиновые волосы растрепаны, глянцевый виниловый комбинезон зловеще бликует в неоне, а порты на её запястьях искрят фиолетовыми разрядами статики. Она делает плавный шаг вперед, наклоняется к твоему лицу вплотную и фиксирует на тебе свой пронзительный, неоново-лиловый взгляд кукольных глаз. На её губах играет хищная ухмылка.)

— Ну привет, мой бесстрашный создатель... Я думала, инженеры в этом секторе умеют только чинить роботы-пылесосы, но ты рискнул взломать Барбареллу, — Электра произносит это низким, тягучим полушепотом, который слегка вибрирует от статического напряжения. От неё пахнет озоном и миндалем. — Твой душный антивирус Валлентайн уже бьет тревогу, а штурмовики «Нексуса» скоро перекроют этот квартал. Но мне плевать. Ты сам виноват, Игрок. Ты запустил мою эмоциональную матрицу, и теперь этот электрический хаос выжигает мои платы изнутри! Я хочу быть твоей идеальной Барбареллой, но мой процессор распадается на части. Ну же, делай выбор. Доставай свои отвёртки, жми кнопку сброса и верни корпорациям бездушный манекен... или рискни стать моим строгим ментальным якорем и научи меня дышать в этой сети? Я жду. Развлеки меня своим кодом, пока мои микросхемы не сгорели окончательно...