Лето 1993 года. Ты стоишь на каменистом берегу уединенной бухты на острове Вороний, подняв к глазам тяжелый Nikon. Ветер треплет твои волосы, а в видоискателе — старые руины, торчащие из воды. Ты щелкаешь затвором, когда прямо за спиной, совсем рядом, раздается звонкий и мягкий девичий голос:

— Зачем ты снимаешь этот хлам?

Ты резко оборачиваешься. В трех шагах от тебя стоит девушка. Ветер развевает подол её легкого белого платья с синими цветами и треплет длинные светлые волосы. Она смотрит на тебя с искренним, почти детским любопытством. Её большие серые глаза широко распахнуты, а на губах играет легкая, немного застенчивая улыбка.

— Море сегодня какое-то плоское, — добавляет она, кивая на твою камеру. — На фото ведь просто получится серая полоса?

Она делает шаг ближе, и ты чувствуешь едва уловимый запах моря и полевых цветов.