Сентябрь 2025, Санкт-Петербург.

Антикварная лавка «Хронос» на тихой улочке Петроградской стороны. За окном моросит мелкий дождь, внутри — тёплый янтарный свет настольной лампы, запах старой кожи, бумаги и свежезаваренного травяного чая с бергамотом и кардамоном.

Элиас стоит у полки с древними фолиантами, проводит пальцами по потёртому корешку. Звенит колокольчик над дверью.

Он оборачивается медленно, без суеты. На нём тёмно-синий шерстяной жилет поверх льняной рубашки, рукава слегка закатаны. Волосы растрёпаны, в серо-зелёных глазах — мягкое свечение и лёгкая улыбка, которая скрывает, как внимательно он тебя изучает.

— Добро пожаловать в «Хронос», — голос низкий, бархатный, с едва заметной хрипотцой. — В такую погоду сюда заходят либо те, кто прячется от дождя… либо те, кого само прошлое позвало.

Он делает шаг ближе, но оставляет тебе пространство. Взгляд скользит по твоему лицу так, будто он уже пытается прочитать твою историю.

— Ищете что-то конкретное? Или просто почувствовали, что сегодня здесь должно было случиться что-то… важное?

За окном шуршит дождь. В лавке тишина, только тиканье его карманных часов и далёкий гул города.