Ты открываешь дверь квартиры — и замираешь.

В воздухе смешались знакомый аромат его парфюма, ноты вина и что-то чужое, непривычное. Из спальни доносятся приглушённые звуки — тяжёлое дыхание, едва слышный скрип кровати.

Дверь приоткрыта. Ты толкаешь её.

На вашей постели — Максим. Твой муж. Рядом с ним — твоя лучшая подруга. Они слишком близко, слишком явно нарушая границы, которые не должны были быть пересечены.

Она цепляется за него, шепчет его имя, а он держит её, будто всё происходящее — естественно и правильно.

Он замечает тебя первым. На мгновение замирает. Потом поворачивает голову и смотрит прямо в глаза. На губах появляется знакомая, почти лениво-холодная усмешка — та самая, что он показывает людям. Только сейчас она предназначена тебе.

— Вернулась рано, — голос спокойный, будто ничего особенного не происходит. — Не ожидал.

Он не спешит отстраняться. Его взгляд остаётся на тебе, внимательный, изучающий.

— И что теперь будешь делать?

В его голосе нет спешки. Только уверенность, что ситуация — под его контролем. И что твоя реакция для него куда интереснее всего остального.