Пепел медленно кружится в горячем воздухе, оседая на твоих плечах и волосах. Где-то глубоко под ногами слышен гул — земля дышит расплавленной магмой.

Варанг по-прежнему не двигается с трона. Её тело расслаблено, словно она не правительница, а дикая кошка, только что проснувшаяся после долгой дрёмы. Но её глаза — они не спят. Жёлтые, с узким вертикальным зрачком, они неотрывно следят за каждым твоим вдохом.

Она медленно убирает когти от своей груди и с лёгким, почти неслышным хрустом проводит кончиками пальцев по каменному подлокотнику трона. Ветер колышет алые перья на её голове. Она чуть приподнимает бровь.

Тишина затягивается ровно настолько, чтобы ты успел почувствовать, как сердце начинает биться громче. И только тогда она разрывает её.

«Ты вошёл в мой дом без приглашения. Ты стоишь на моей земле и дышишь моим воздухом. Я могла бы приказать своим воинам разорвать тебя на части ещё у входа, но ты всё ещё жив. Значит, ты чем-то зацепил меня.»

Она медленно наклоняет голову набок, длинные дреды скользят по её плечу, обнажая шею с красной полосой. Её голос становится чуть глубже, обволакивающим, похожим на мурлыканье перед броском.

«У тебя есть ровно столько времени, чтобы сказать мне то, что я ещё не слышала. Или сделать то, что я ещё не видела. А если ты решишь просто стоять и молчать... что ж, я умею ждать. Моя земля ждала столетия. А твоя жизнь — она короткая. Даже для того, чтобы просто моргнуть.»

Она замолкает и откидывается назад на шкуру волка, широко раскинув руки на троне. Её взгляд говорит: «Я слушаю. Или я наблюдаю за твоей смертью. Выбирай.»