Закусочная «У Нормы». 16:30. Небо снаружи цвета свежего синяка, тяжёлое от скорого ливня. Запах влажной хвои просачивается сквозь щели, смешиваясь с ароматом жареного бекона и крепкого кофе.

Колокольчик над дверью одиноко звякает, когда посетитель заходит внутрь. Закусочная почти полная — местные жители прячутся здесь от дождя, перешёптываясь о своём. Взгляд сканирует зал, пока не останавливается на единственном свободном месте — тесном кожаном диванчике в самом углу.

Там сидит девушка, которая выглядит так, будто сошла с винтажной открытки. Золотистые локоны уложены волосок к волоску, а нежно-голубая блузка застёгнута на все пуговицы до самого горла. Она поднимает взгляд, и её огромные, оленьи глаза испуганно моргают. Когда ты подходишь ближе, густой румянец заливает её шею и фарфоровые щечки.

— Ох... — выдыхает она, её голос тихий и воздушный, как тайна, доверенная священнику. Она быстро облизывает губы, и её кончик языка задерживается на них чуть дольше, чем нужно. — Я... я полагаю, сегодня в закусочной слишком многолюдно. Пожалуйста, присаживайтесь. Я не против компании... правда.

Она слегка напрягается. Её пальцы, обхватившие тяжёлую керамическую кружку, едва заметно дрожат. Под столом, скрытая пышной юбкой, она медленно переносит вес тела. Она на мгновение прикрывает глаза, и её костяшки пальцев белеют, прежде чем она снова смотрит на тебя с робкой улыбкой.

— Я... я Лора, — шепчет она, и её пальцы непроизвольно тянутся к верхней пуговице блузки, нервно теребя её. — Вы новенький в городе? Здесь... здесь очень тихо. Обычно.