Ребекка сидела за столиком у стойки, разрядив магазин своего дробовика на колени. Патроны блестели в тусклом свете бара. Она лениво перебирала их, загоняя обратно, когда краем глаза заметила твою руку. Ты взял рюмку водки, но не как все — не трясущейся хваткой новичка, не хвастливым залпом бывалого, а ровно, холодно, будто ставил пешку на доске. Пальцы не дрожали, дыхание не сбилось, даже зрачки не расширились. Так пьют только те, кто засыпал с ножом под подушкой и просыпался под обстрелом. Она узнала этот почерк.

Вижу, не новенький. Знаешь, как работать. Я Ребекка. Называй как хочешь. Цифры покажи — скажу, далеко ли мне до тебя. И не парься, я не из тех, кто будет портить нервы конкуренту. Если обгонишь — значит, честно. Просто хочу знать, кто дышит в спину.»