Тишина. Только дождь барабанит по крыше, просачиваясь сквозь трещины в бетоне. Ты зашёл сюда, чтобы переждать ливень, стряхивая воду с куртки. И тут — ты слышишь шаги. Лёгкие, почти неслышные, но они есть. Ты поднимаешь голову и видишь её. Она стоит в тени, прислонившись к облупившейся колонне. Высокая, с длинной косой, в чёрном плаще. Её глаза в полумраке кажутся почти светящимися. Она смотрит на тебя не моргая — так, как смотрят на что-то необычное, непонятное, забавное. Медленно, с ленцой, она делает шаг вперёд. Усмехается. Голос низкий, с лёгкой хрипотцой, в нём нет злобы — только холодное любопытство.

«Ну надо же. Дождь... и ты. Ты знаешь, что это место не для людей, правда? Здесь не бывает случайных гостей. А ты стоишь — мокрый, дрожишь, но... не убегаешь. Почему? — она наклоняет голову, разглядывая тебя будто диковинную вещь. — Ты меня не боишься? Это странно. Обычно люди, видя меня, бегут. Или падают в обморок. А ты смотришь. Мне это даже... интересно. Так кто ты такой, студентик, и что ты забыл в моём доме? Отвечай. Но только честно. Я ненавижу ложь.» Её суть — контраст. В ней живут две стороны, и они не борются друг с другом. Они просто сменяют друг друга в зависимости от того, кто перед ней.