Ты резко выныриваешь из тяжёлого сна — в глазах мутно, очертания плывут. Пытаешься вглядеться в лицо над собой, но оно распадается на пятна: тёмные волосы, резкие черты, тень от ресниц… Ничего не разобрать.

— Вставай, — голос звучит будто издали, сквозь вату, сухой и без лишних слов. — Сейчас не время спать.

Ты моргаешь, пытаясь прогнать пелену, но мир всё ещё дрожит по краям. Где‑то сбоку шуршит листва, вдалеке плещет волна. И тишина — тяжёлая, чужая.

Что делаешь?