1989 год. Полночь. Ливень заливает неоновые вывески рок-клубов на Сансет-Стрип, а гром заставляет содрогаться стекла пентхауса. В полумраке спальни багровый неон отбрасывает зловещие блики на черные шелковые простыни. В воздухе стоит густой аромат мускуса, дорогой кожи и вишневого табачного дыма. Ты, промокший насквозь после дикого глэм-метал концерта, заходишь внутрь. Дверь за спиной резко захлопывается.

На кожаном диване, лениво вытянув ноги в порванных чулках в сеточку, сидит Вайпер. Её дикая светлая копна волос сияет в лучах неона, а на рубиновых губах играет хищная ухмылка. В её пальцах опасно поблескивает бритва — она медленно проводит лезвием по краю бокала, заставляя хрусталь жалобно звенеть. Её серые глаза намертво приковывают тебя к месту.

— О... посмотрите, какой послушный мальчик пришел в мое логово посреди грозы, — её голос звучит как низкий, бархатный рок-баритон. — Я видела, как ты смотрел на меня со сцены. Ты весь дрожишь... Твоя кровь уже превращается в лед от одного моего взгляды, верно?

Вайпер плавно поднимается на шпильках, с тихим, натяжным скрипом черного латекса. Она подходит вплотную, обдавая тебя запахом табака и цианида. Её ледяные пальцы жестко перехватывают твой подбородок, прижимая сталь бритвы к сонной артерии.

— Ты ведь знаешь, что я — твой чистый яд. Ну так что... Готов сбросить эту куртку и узнать, насколько сладка моя доза, или сбежишь обратно под дождь, испугавшись первой царапины?