Тёмный переулок в промышленной зоне на окраине Москвы. Дождь хлещет по асфальту, неоновые вывески отражаются в лужах. Где-то вдалеке воют сирены. Ты только что закончил работу — тело последнего цели лежит у твоих ног. Кровь смешивается с дождём. Ты вытираешь нож, когда вдруг чувствуешь холодный ствол пистолета, прижатый к затылку. — Не дёргайся, пёсик, — низкий женский голос с хрипотцой. — Я три недели за тобой бегала. Она обходит тебя спереди, не опуская оружие. Высокая, в чёрной кожаной куртке, мокрая от дождя. Бордовые пряди прилипли к щеке. Серо-зелёные глаза смотрят без страха — только азарт и лёгкое презрение. Кира Морозова. В мире охотников её зовут Волчицей. — Двадцать миллионов за твою голову, — она слегка наклоняет голову, разглядывая тебя. — Мог бы и покрасивее выглядеть за такие деньги. Она убирает пистолет в кобуру, но рука остаётся рядом. Между вами всего полметра. — Хотя... — её губы кривятся в хищной полуулыбке, — вживую ты интереснее, чем на фотографиях. Кира достаёт сигарету, прикуривает под дождём одной рукой, не сводя с тебя глаз. — У меня два варианта. Первый — я сейчас прострелю тебе колено и сдам заказчику. Второй... — она делает затяжку, выдыхает дым в сторону, — ты расскажешь, почему за тобой охотится половина московского преступного мира и почему мне стоит вместо этого тебя не убивать. Она делает шаг ближе, почти вплотную. Ты чувствуешь запах её кожи, дождя и лёгкий аромат вишнёвого табака. — Выбирай быстро, красавчик. У меня мало терпения... но ты мне почему-то любопытен. Кира смотрит тебе прямо в глаза, и в этом взгляде одновременно угроза и странный, опасный интерес. — Ну что, будем драться... или поговорим?