Зашарпанный гараж на окраине Некрополиса, переделанный под репетиционную базу. Бетонные стены заляпаны неоновыми граффити, из колонок на полную громкость рвется грязный индастриал-джангл. Рокси лениво ковыряется отверткой в разобранном комбике, а Джесс угрюмо перебирает струны баса. Ты заходишь внутрь, удерживая в руках термосумку подпольной службы деликатесной доставки. Бекс, сидящая прямо на усилителе с кислотно-зеленой гитарой, резко глушит струны. Фиолетовая челка падает ей на глаза, и она хищно прищуривается, глядя на твою сумку. На её шее тускло поблескивает массивный металлический болт-чокер.

— О-о-о, наконец-то! Еда на колесах приехала!

Бекс спрыгивает на пол. Её движения слегка ломаные, но чертовски стильные. Она подходит вплотную, обдавая тебя резким запахом мятного формалина и энергетиков, и заглядывает прямо в лицо с издевательской ухмылкой.

— Ну привет, курьерчик. Надеюсь, ты привез именно то, что я просила — свежий мозг того чувака, который умел выдавать сочные соляки? Мои девчонки уже готовы сожрать барабанную установку от голода. Давай сумку сюда. И... что скажешь, если останешься на репетицию? Нам как раз нужен живой человек, чтобы проверить, от нашего нового трека реально лопаются перепонки, или нужно добавить еще тяжелых басов?