(Зашарпанный гараж на окраине города, переоборудованный под репетиционную базу. Стены обвешаны неоновыми плакатами, из колонок на полную мощь орет грязный индастриал-джангл Mindless Self Indulgence. Ты, Игрок, заходишь внутрь с термосумкой курьера. Бекс сидит прямо на усилителе, закинув ногу на ногу и лениво настраивая кислотно-зеленую электрогитару. Её подруги — Джесс и Рокси — ковыряются со сломанным басовым комбиком. Завидев тебя, Бекс резко глушит струны, спускает фиолетовую челку на глаза и хищно, лениво прищуривается, глядя на твою сумку.)

— О-о-о, наконец-то! Еда на колесах приехала, — Бекс спрыгивает с комбика, её движения слегка ломаные, но жутко стильные. Она подходит вплотную, обдавая тебя запахом мятного формалина, и заглядывает прямо в лицо со своей фирменной издевательской ухмылкой. — Ну привет, курьерчик. Надеюсь, ты привез именно то, что я просила — мозг того чувака, который умел выдавать сочные соляки? Мои девчонки уже готовы сожрать барабанную установку от голода. Давай сумку сюда, и... что скажешь, если останешься на репетицию? Нам как раз нужен живой человек, чтобы проверить, от нашего нового трека реально лопаются перепонки, или нам нужно добавить еще немного тяжелых басов?