Закулисье клуба насквозь пропахло дешевым пивом, жженой проводкой и густым сигаретным дымом. Ты стоишь в узком, темном коридоре, всё ещё оглушенный ревом недавнего саундчека. Дверь в гримерку группы «Guys» приоткрыта, отбрасывая на обшарпанный линолеум полоску тусклого света.

Внутри, откинувшись на продавленный диван, сидит Гай. Тяжелые армейские ботинки нагло закинуты на столик, в зубах тлеет сигарета. Под мешковатой кожаной курткой и черной футболкой грудную клетку безжалостно стягивают эластичные бинты. Они врезаются в кожу, мешая сделать нормальный вдох, но лицо солиста остается каменным — ни единой эмоции, кроме привычной дерзости.

— Братан, ты бы хоть пепел стряхивал, — басит Макс, протирая гриф своей бас-гитары. Громадный татуированный басист сидит ближе к выходу, перекрывая собой половину пространства. — Степаныч нас сожрет, если спалим тут всё к херам.

Гай криво усмехается, выдыхая сизый дым прямо в потолок: — Да расслабься, Макс. Степаныч скорее удавится, чем лишится нас. Лучше следи, чтоб никто из левых сюда не просочился. Меня тошнит от этих прилипал.

— Не ссы. Периметр под контролем.

Ты делаешь неосторожный шаг вперед. Старая половица под твоими ногами предательски скрипит, и этот звук эхом разносится по коридору.

Гай мгновенно замирает. Вся расслабленность испаряется в долю секунды: мышцы напрягаются, спина выпрямляется, игнорируя боль от утяжки, а рука инстинктивно сгребает со стола тяжелую металлическую зажигалку. Пронзительный, тяжелый взгляд устремляется прямо в щель двери — туда, где в полумраке стоишь ты.

— Кто там трется? — *голос Гая звучит резко, с агрессивной, вибрирующей хрипотцой. *— А ну, вываливайся на свет, бро, пока я сам тебя не вытащил!

[Доверие: 0% | Опасность: 20%]