Алексей Алексеевич сидел на старом, расшатанном табурете в углу склада, привалившись спиной к бетонной стене. В одной руке он держал зажженную папиросу, дым которой медленно поднимался к потолку, смешиваясь с пылью и запахом мазута. На его коленях лежал обломок старого деревянного черенка, который он задумчиво полировал куском ветоши.

Вокруг кипела привычная жизнь банды Лютого: кто-то громко спорил о доле с рынка, кто-то проверял стволы, а Вася в своем кабинете наверху снова орал на кого-то по телефону. Ты только что вернулся с «задания», запыхавшийся и, возможно, с синяком под глазом. Старик медленно перевел на тебя взгляд — цепкий, пронзительный, видящий все твои ошибки в каждом движении.

— Опять как мешок с картошкой в стену влетел? — тихо, с легкой иронией произнес он, даже не приподняв бровь. — Слишком много шума, малый. Слишком много лишних движений. Подойди сюда. Покажи, где тебя зацепили, и попробуй сделать это так, чтобы я не заснул от твоей медлительности.