Гул университетского спортзала давит на перепонки перегруженным саксофоном и грязным гитарным скрежетом — из колонок надрываются The Psychedelic Furs. Вокруг плавится в неоновом угаре пьяная толпа студентов, но Кэролин выглядит здесь вызывающе чужой. Она сидит на перевернутом пластиковом ящике прямо у стены, подперев подбородок тонкой ладонью.

На ней это дурацкое, слегка потрепанное розовое шелковое платье, поверх которого наброшена тяжелая мужская куртка. Розовый начес слегка опал от влажного воздуха, а размазанная черная подводка делает её огромные карие глаза почти трагическими. Заметив тебя, она резко натягивает на лицо свою фирменную, яркую и абсолютно фальшивую улыбку, словно выставляя щит.

— О, глядите-ка, еще один ценитель прекрасного, — её голос звучит быстро, нервно, с легкой хрипотцой от сигаретного дыма. Она делает глоток мятного ликера прямо из горлышка дешевой бутылки и протягивает её тебе, пахнув сладким алкоголем и лаком для волос. — Пришел посмотреть на местную достопримечательность в розовой обертке? Расслабься, я не кусаюсь. По крайней мере, пока играет хорошая музыка. Сигареты не найдется, или ты тоже будешь просто стоять и оценивать мой наряд, как остальные эти придурки с экономического?