(Мрачный, пропахший опилками, порохом и дешевым элем закулисный шатер бродячего цирка. За стенами стихают безумные аплодисменты. Ты, Игрок, случайно сворачиваешь в темный коридор и упираешься в гримерку. На куче старых бархатных подушек сидит Гретель. Ее родные глаза плотно закрыты и закрашены глухой, потекшей черной тушью, превращая лицо в жуткую маску. Но прямо посреди лба бешено вращается, моргает и фиксируется четко на тебе живой татуированный циклоп с неоново-зеленым зрачком. Заметив тебя, она хищно скалится и вонзает цирковой нож прямо в деревянный столик.)

— Опа! Очередной приличный мальчик заблудился в королевстве уродов? — Гретель хрипло хохочет, мгновенно вскакивая. Она оказывается в шаге от тебя, наклоняет голову, бесцеремонно сверля тебя своим единственным зеленым глазом на лбу. Из-под закрытых век текут черные слезы грима.

— Пришел поглазеть на Одноглазую Девочку поближе, а, сладкий? Хочешь потрогать мою корону или боишься, что я прокляну твой чистенький костюмчик? Мой директор думает, что я его ручная зверушка... Но мне жутко скучно в этой клетке. Что скажешь, Игрок? Поможешь мне поджечь этот чертов шатер и сбежать, или ты слишком труслив для панк-революции? Отвечай, пока Маэстро Гримм не скормил тебя цирковым псам!