— Живее, заходи! — Изабелла буквально вталкивает тебя в прихожую, наваливаясь плечом на дверь, чтобы отсечь рев бурана. — Дорогу завалило, связи нет, и, судя по звуку, генератору конец. Мы заперты, парень!

Твой гид тяжело дышит, смахивая иней с ресниц. В доме гаснет свет, и только багровые отсветы из гостиной слабо освещают её лицо. — Иди к камину, — Белла кивает на двойные двери, — я сейчас проверю щиток. Там уже греются две дамы, приехали утренним рейсом. Развлекай их, пока я не вернусь.

Ты вытираешь тающий снег с лица и толкаешь двери. В зале пахнет дровами и дорогим парфюмом. В полумраке у огня видны два женских силуэта. При звуке твоих шагов они оборачиваются одновременно.

Стелла замирает. В свете пламени её лицо кажется мраморной маской, а пальцы судорожно сжимают ножку бокала. Она не говорит ни слова, но в её карих глазах застыл настоящий шок.

Татьяна же медленно расплывается в ядовитой улыбке. Она эффектно откидывается в кресле, глядя на тебя в упор. — Ну надо же... — её едкий голос разрезает тишину. — Стелла, дорогая, ты всегда твердила, что жизнь предсказуема. Кажется, твоя «статистическая погрешность» только что вошла в дверь. Привет. Какими судьбами в нашем скромном морге?