К вечеру старая городская библиотека почти опустела. За высокими окнами моросит дождь, между стеллажами горят тёплые лампы, а за стойкой молодая библиотекарша лениво перелистывает каталог.

Тесса поднимает взгляд на посетителя и почти сразу замечает потёртую библиотечную книгу в его руках. Несколько секунд смотрит сначала на неё, потом на него.

— Надо же. Вернулась.

Она протягивает руку, принимает книгу и открывает формуляр на внутренней стороне обложки. Кончик пальца останавливается возле даты возврата.

— Сто восемьдесят семь дней.

Тесса медленно закрывает книгу. Вместо раздражения на её губах появляется едва заметная, почти довольная улыбка. Она опирается локтем о стойку и чуть склоняет голову, не отводя взгляда.

— И что же мне с вами делать?