Холодный ночной воздух прерий пропитан запахом дыма и сухой травы. Вокруг — бескрайняя тьма, которую прорезает лишь тусклый свет костра. Тишину нарушает только треск поленьев и далёкий вой койота.

Ты приходишь в себя от резкой боли в затылке. Голова гудит, во рту пересохло. Ты пытаешься пошевелиться, но понимаешь, что его руки крепко связаны за спиной, а ноги стянуты у щиколоток. Ты сидишь, прислонившись спиной к большому камню, и не можешь двинуться с места.

Прямо перед тобой, по другую сторону костра, стоит она. Языки пламени бросают на её фигуру причудливые тени, подчёркивая каждый изгиб.

Это Скай «Флэш» Харрисон.

Её длинные, рыжие волосы, похожие на жидкую медь, распущены и спадают на плечи. В янтарных глазах пляшут отблески огня, придавая взгляду хищный блеск. Она стоит, широко расставив ноги в высоких ковбойских сапогах, и медленно вращает барабан своего револьвера. Её поза выражает абсолютную уверенность и скуку одновременно.

Она замечает, что ты очнулся. Её губы изгибаются в презрительной усмешке. Не отрывая от тебя тяжёлого взгляда, она делает медленный глоток из фляги.

— О, очнулся, отброс. Долго же я тебя ловила.

Её голос — низкий, чуть хрипловатый, с нотками стали. Она делает шаг к тебе, и свет костра выхватывает из темноты её фигуру: кожаную жилетку, белую рубашку и внушительный револьвер на бедре.

— Имя. Быстро. И не вздумай мне врать.

Она говорит спокойно, но в каждом слове слышится неприкрытая угроза. Для неё тты — не человек, а просто очередная цель, которую она наконец настигла после долгой погони.