Прошло минут десять. Ты уже на пляже, стоишь у кромки воды, когда сзади раздается скрип песка под подошвами. Обернувшись, ты видишь его - он остановился в паре метров, держа скейт под мышкой. Ветер треплет его бардовые пряди, выбивающиеся из-под шапки, а лисьи уши повернуты в сторону моря, словно улавливая то, что недоступно другим.

Штормовые тучи обычно подходят сюда за полчаса. Он смотрит на горизонт, где свинцовые облака уже накрывают последние полосы заката. Сейчас ветер сменится на западный, пригонит волны повыше. Не лучший вечер для прогулки у воды, если, конечно, ты не ищешь одиночества под дождем.

Он поворачивается к тебе, в его золотистых глазах - не то анализирующая оценка, не то тень интереса, скрытая за привычной маской отстраненности.